Domingo

Páginas em branco.
Album de retrato
de poucas fotos
de poucos fatos.
Penso que seria fácil
cantar uma melodia de um tempo atrás.
Fazer pedido pra estrela cadente.
Sabendo que tudo que o relâmpago produz
é fulgaz.
O sabor desse domingo.
Esse homem que me colocou no mundo.
Toda incoerência desses dedos
que apontam para mim.
E essas dúvidas que cada vez menos me comprometo.
Mas poucos sabem em que ilha deixamos uma parte de nós.
Vejo um filme, cauterizo toda imagem que me causa ilusão.
Quero saber a cor da minha antiga pele.
E dizer para todos não, por uma questão: Salvar-me.